Une ville comme il y en a plein, une vie comme une autre. Un appartement sans balcon, une corbeille à papier pleine et un loyer en retard. La vie d'un écrivain perdu qui voulait devenir quelqu'un, un monsieur tout le monde devenu personne. Et puis, l'amour bien sûr, toujours l'amour. Il ne sera pas heureux à la fin, c'est écrit depuis le début. On pourrait parler de destin ou de fatalité, c'est ce que pense notre poète raté, dans la fumée de sa cigarette, en se remémorant les beaux jours, tandis que sa jambe plâtrée reste un douloureux rappel de tout ce qui peut déraper dans une vie : un camion, l'amour, les rêves, et la vie elle-même. éditeur