Ovaine, La Saga, un roman? Mais alors des plus iconoclaste, une romancie de romanichelle, un OVNI en 324 métamorphoses! Son fameux préfacier, Maurice Mourier, ne mâche pas ses mots: « Ovaine a gardé sur le nez, pour mieux percer toutes les coquilles des bienséances, la corne caduque mais acérée du bébé dinosaure, dont le poulet a hérité. Ovaine, le poussin sauvage. Et hop! Hors du nid! Et hop! De retour dans l'œuf! Quelle gymnastique! C'est pas tous les jours qu'on est convié à jouir de telles cabrioles. Ces acrobaties-pyrotechnies-nécromancies dans et par les mots, c'est ça la poésie et non ce verbiage trop pensé qui solennise, devient niais et se change en basse littérature à message d'utilité publique. La poésie d'Ovaine sous le signe de l'invention absolue, créant son vocabulaire, sa syntaxe, et tous ses propres sens, à la condition qu'ils ne soient pas communs, est un œuf compact et lisse, mais des pinces sont cachées dedans, qui, avec le temps, s'aiguisent au morfil de sa neuvaine. C'est une poésie véritable, de celles, rares, qui ne courent pas les rues. Véritable, c'est à dire infiniment éloignée de la platitude du vrai, entièrement fausse exprès, entièrement machinée, imaginée, et plus vraie de devoir à l'espace du dedans, non à celui du dehors, qu'elle radiographie mieux que bien d'autres pourtant. Voilà, on en a assez dit, nous les fidèles. Vous tous, lecteurs nouveaux, lecteurs novices, à vous de lire, maintenant! » éditeur