Il vivait la nuit sur des routes d'infortune, croisant des fées d'ébène aux masques grimaçants, des diablotins envieux de quelques ducats d'or, mais beaucoup plus rarement des anges protecteurs. Les oiseaux de ses nuits n'émettaient aucun son, alors que ceux du jour n'étaient que discordance. Il voyageait sans cesse dans des contrées obscures où Vulcain, fulminant, achevait à sa forge une arme terrifiante. Il découvrait des corps aux larges déchirures, laissant l'amer goût de la bile dans le petit matin d'une nuit dépourvue d'oxygène. Il vivait la nuit, accumulant les jours, dépensant sans compter un temps perdu d'avance, espérant un sursaut, espérant la clémence d'un cœur intransigeant, espérant la délivrance d'un mécanisme complexe qui le tient éveillé. éditeur